Con las esperanzas puestas

Con las mismas ansias primitivas e incontenibles con las que un momento antes había raspado la olla de los frijoles, el ebrio muchacho, del que evitaremos escribir su nombre, tomó el celular para llamar a su novia. Las esperanzas estaban puestas en que ella no sería capaz de dejarlo con las ganas y en que los escasos minutos de la tarjeta serían suficientes.

Cerró la puerta de la habitación sin cepillarse los dientes, arrojó el buso en la piecera de la cama, y dejó a un lado los tenis y las medias. Buscó a su novia en las llamadas recientes, se recostó en las almohadas, se cubrió con la cobija llevándola hasta su pecho y su mano desocupada fue a dar a su pantalón. Todos estos movimientos, que sin mucha certeza terminaron cansándolo, lo sumergieron en una laguna que le hizo descuidar la presencia de su hermano menor.

Sebastián, el hermano menor, escuchó el repulsivo eructo de su hermano al otro lado de la habitación, y fingió seguir dormido mientras volteaba su cuerpo  para quedar de cara a la pared.

En la pared, un cuadro de payasos que se quedó con ellos desde su infancia; detrás de la puerta un afiche de Natalia Paris, y las calcomanías de cuanta ropa de marca han comprado. Una biblioteca con lo necesario, una enciclopedia, unas revistas, los libros de la universidad de su hermano, los textos escolares de él. Y sobre el escritorio y el computador un entrepaño flotante en el que descansa la colección de muñecas manga.

Con sus piernas delgadas proyectándose hasta donde las faldas lo permiten, faldas que dependiendo de la posición y las circunstancias permiten ver mucho más de lo que le tienen prohibido. Con sus culos perfectos y la cintura que se estrecha para crear el efecto de que sus protuberantes pechos se van a reventar. Cuellos largos, rostros claros en los que sus ojos grandes e intensos parecen decir mucho más, pero que en realidad no dicen nada. Si, justo así son las compañeras de la universidad de su hermano, justo así, como unas muñecas.

Era por una de esas amigas, que su hermano no pudo tener  la noche que deseaba. Celosa su novia de las intenciones que sin recato demostraba la amiga decidió despedirse y él se limitó a acompañarla. En la puerta de la casa de ella le dio el beso que había planeado le daría una y otra vez, en privado, hasta que se agotará la noche. Se despidió, entonces de su novia, decidido a no pedirle muchas explicaciones. Él ya sabía lo que pasaba.

Sebastián se había acostado un instante previo a que llegará su compañero de cuarto. Sus dedos aun calientes por las continuas y extenuantes luchas que momentos antes lo habían llevado de conquistar las tierras barbarás a enfrentarse con los nazis en una operación de incursión aérea no le permitían dormir y pensaba en que siempre tendría una misión por concluir, siempre una misión por concluir.

La voz de su hermano irrumpió en el silencio. Escuchó las palabras que intermitentes le revelaron su condición. Otra vez borracho, pensó. Seguro no me va a dejar dormir ¿Y ahora? Con quien está hablando este güevón. ¿Linda? ¿De que está hablando? A buena hora le dio por resolver diferencias. El próximo Toy Story debería tener unas muñequitas de esas y una Tom Raider. Qué más da.

El sueño se le escaba pensando en la misión inconclusa que su paracaidista aliado dejó sin terminar, en una plaza agujereada por los bombardeos, y rodeada de un sinfín de ventanas, un francotirador nazi no lo dejaba pasar. Ya iban dos muertes y aún no tenía claro cómo matarlo.

Las palabras masculladas a la joven cómplice llegaban al otro lado de la habitación como un susurro, un suspiro agónico, quebradas por las ansias y el desconcierto. El menor de los hermanos molesto por el sibilante ruido no entendía.

Solo, el hermano mayor, luego de llevar a su novia y arrepentido por lo que no pudo ser, se tomó los tragos que lo emborracharon. Ya todo estaba previsto, el lugar estaba reservado, y el había comprado lo propio en la farmacia. Todo para que su amiga más hentai que manga se lo tirara. Por que si, una prepago es más hentai que manga. Y él no está dispuesto a pagarle porque, para él, las ganas no tienen por que terminarse cuando lo diga la plata.

Ahora vera. Pensaba Sebastián. ¿Qué le dieron a este loco? Buena la hora para hablar de sorbetes y helados. A esta hora. No, y más loca está la que le contesta. Eso seguro que es una de sus muñecas, porque este güevón las llama a todas menos a la novia.

Las frases que a través del celular llegaban a los oídos del joven le provocaban los escalofríos que se sienten en el cuello cuando los labios de alguna provocadora mujer están cerca. Y sentía que no era su mano, era la de ella. Mientras los minutos se agotaban, se entreveraba y el sueño y la embriaguez y la furia obstinada. Y el ya casi y el todavía no.

Tal vez si logro subir a la torre del reloj lo logre, desde allí puedo buscar al maldito nazi para matarlo. Tal vez necesite un rifle de mayor calibre y necesito más tiempo, pero no tengo, el también me acecha y mi mamá no dejará de acosarme por la tarea de mañana. Cuando se le acabará el tema a éste. Parece que ya, cuelgue pues ese teléfono. Me va a tocar callarlo. Acabe o se lo acaban. Sebastián no terminaba, no lograba concretar su plan.

La llamada de José se interrumpió antes de que acabara, todas las mujeres posibles se arremolinaron en su mente incluyendo las hentai. Confundido por la realidad: salió de él una exhalación, un gemido sordo, una suplica, y la furia en su voz que retumbó en la habitación.

-          - Malditas Prepagos.

El lujo: Una travesia

No es de extrañar que hasta hace poco el lujo haya sido relacionado con las más reprobables conductas del ser humano. Al estar por fuera de la norma, de lo que se considera estrictamente necesario, lo suntuoso ha cargado con el estigma de ser el incentivo utilizado por el deseo y sus aún más réprobas mutaciones: la avaricia y la lujuria, para mover a las personas a hacer algo que, en más de una oportunidad, parece distanciarse de lo permitido. En la actualidad, algunas de las formas del lujo se han abierto paso entre sus detractores para ser el motor de nuevas prácticas de consumo, algo alejadas de ese egoísmo por el que era señalado, y ha puesto a consideración de disciplinas como la biología y la sociología nuevas formas de comprender la naturaleza.

http://aprendeenlinea.udea.edu.co/revistas/index.php/revistaudea/article/view/14896/13026

Filosas angustias

-          – Está encendida. Sé que aún están grabando… ¿Me escuchan?... Este reality de mierda se acabó.

El rostro está demasiado cerca de la cámara. Apenas si podemos saber quién es, sospechamos su identidad por la barba. Una barba en la que la sangre, ya seca, es evidencia de lo ocurrido. Va un poco hacia atrás. Todos los de la producción, nos movemos incómodos en nuestros puestos mientras vemos la misma imagen.

Es la mañana de no cualquier domingo. La cámara móvil número quince transmite en vivo, sólo para nuestros ojos. Aun no sabemos realmente qué pasó. Esperamos, sin embargo, que el hombre que habla nos dé una explicación.

-        – Sólo falta matar al atleta y al vagabundo. El atleta porqué ha sido difícil de alcanzar y el vagabundo porque no provoca saludarlo si quiera.

Los comandos remotos de la cámara también fueron deshabilitados, es por eso que no hemos podido alejarnos aún de su rostro. En la pantalla, sólo la mejilla que se mueve mientras habla y el rastro molesto de sangre entre su barba.

Casi todos los de la producción estamos en el malecón que se encuentra a 40 minutos en lancha de la isla y en el que acostumbramos pasar la noche. Si digo ‘casi todos’ es porque en la isla se quedaron un camarógrafo, un sonidista y la presentadora para hacer algunas entrevistas durante la noche.

Al comienzo eran dieciséis participantes. De ellos, hasta la mañana de hoy, quedaban la mitad: el obrero, la profesional, el hombre de negocios, el religioso, el atleta, el artista, la modelo y un vagabundo.

Con el vagabundo pretendíamos darle un giro al programa. No fue premeditado, apareció mientras hacíamos el casting. Ponerlo en el programa fue más difícil de lo que podría parecer. Una persona de ese tipo no existe y firmar cualquier contrato está lejos para él de cualquier consideración Kafkiana. Lo pusimos en el programa muy a pesar de lo ilícito y las protestas de los demás participantes.

Fui el primero en llegar a revisar lo que había sido grabado el día anterior. Vi que la mayor parte de las cámaras fijas, utilizadas para algunas tomas específicas, y que a su vez cumplen la función de circuito cerrado de seguridad, se hallaban inactivas. Llamé al resto de la producción para alertarlos del incidente y utilice la radio para comunicarme con quienes se habían quedado en la isla. Alguien más me contestó y cambiando la voz afirmó que ya todos estaban muertos.

No recuerdo bien a qué hora llegó el director, sólo sé que fue antes de que el primer grupo saliera hacia la isla. Todos estábamos estupefactos frente a las pantallas que registraban la misma toma. El silencio sepulcral se rompió al escucharlo decir, que luego de hablar por teléfono con los directivos, no sería enviado ningún grupo de la producción y mucho menos admitiría que alguien llamará a la policía.

Todos somos cómplices ahora. Somos algo más de veinte los que vemos el pedazo de rostro aún sin nombre y escuchamos la voz retorcida de quien se ríe con esmero.

-          – ¡Superen esto Survivor!

Siempre me he sentido culpable de hecho. Soy el editor.

Hoy, a la misma hora en que se transmite el programa hay fútbol, la final. Es decir, no habrá reality y es por eso que nos dimos la licencia de tomarnos algo en la noche de ayer. Así que la muerte de un atleta y las esperanzas de vida de un vagabundo nos separan del último capítulo.

De las cámaras inhabilitadas quedaron algunas tomas grabadas. Gritos, murmullos, rastros de sangre que brillan con intensidad por los reflectores, y en una de ellas la modelo que cae sobre la cámara número cinco y luego otra explosión de sangre.

Sin embargo, ninguna toma concreta que nos permita identificar al asesino. Lo que sí es obvio es que fue él quien las desconectó.

Aunque… sí, hay una toma, fue grabada por la cámara número dos.

Una toma por la que creemos saber quién es. Grabada está la muerte de la presentadora. En la escena se le ve llegar a rastras a la cámara y al intentar pedir ayuda la sangre brota de su boca, luego su rostro golpea la tierra. Queda en la cámara, de cerca, su cuello y en él un corte que no alcanza a ser lo suficientemente profundo.

Esos cortes, no tan profundos, son nuestra única pista, los vimos la mañana anterior. Luego de intentarlo en varias ocasiones, el hombre de negocios logró dar filo, por fin, a sus tarjetas. Esa mañana con una de ellas había desescamado y abierto con una facilidad absurda todos los pescados. Se había cortado incluso un dedo mientras lo hacía. Esa era una de las entrevistas que pretendíamos hiciera la presentadora: no nos preocupaba que las tarjetas tuvieran filo, nos interesaba saber cómo lo había logrado.

Todos los participantes habían superado con buenos resultados los exámenes sicológicos y físicos. Estaban lo suficientemente equilibrados para sortear los traumas que les deparaba su estadía en la isla. En todo lugar se dejan las pistas que permiten sacar conclusiones y ni nuestros sicólogos, ni nosotros habíamos sabido interpretarlos luego de tres semanas de convivencia. Nosotros, los de la producción, también tenemos nuestros padecimientos: en la isla un asesino y no sabemos quién. Sospechamos de uno, sí, pero… y pensar que nos reímos cuando dijo que sólo llevaría su billetera y unas tarjetas.

Muchos no han podido salir de la consternación y el director anuncia que todo va a ser un éxito. Para los problemas morales no hay mejor olvido que un negocio redituable. Así que va a ser inevitable que esto continué y no quisiera editar lo que falta.

A decir verdad, qué sabemos: nada. Pueden faltar muchos más por ser asesinados, puede que no falte ninguno. Puede que entre el atleta o el vagabundo esté el asesino. Puede no ser tan deliberado estar tan cerca de la cámara.

***

Ya no hay nadie frente a la cámara número quince. Sólo otro rastro de sangre que parece brotar del tronco de una palmera, que frente a la cámara capta toda nuestra atención. Se desliza por el tronco en una delgada línea que no alcanza a tocar tierra.

No es nada nuevo ver cómo mueren personas frente a nosotros. ¿De cuántos asesinatos no hemos sido testigos? Nada más cruel y despiadado que las ejecuciones que llegan por correo.

Desde el canal, los directivos autorizan al director hacer un trato con el de la isla. La misma voz sin nombre responde al llamado por radio. El director le explica que aún no hemos llamado a la policía, que la condición es que él habilite las cámaras para seguir grabando. Editar y transmitir.

-        – Sabía que no me cortarían. – respondió sonriendo – ¡Estamos haciendo el programa que el mundo quiere ver director!… Pero yo también tengo una condición: no debe verse mi rostro.

Y las cámaras fueron activadas.

***

Van dos días de éxito absoluto, una cadena norteamericana adquirió todos los derechos, las autoridades desconocen la ubicación de la isla. Estamos a un día de que lleguen por todos nosotros. Pero debo reconocerlo, ya todo está siendo negociado. No he permitido que se vea ningún rostro. Ya tengo editada la última escena del capítulo final. En ella, un cuadro perfecto: mientras, atrás, recostado en un árbol de teca, respira tranquilo el vagabundo; en primer plano, al tiempo que el sonidista evita que escape el atleta, el camarógrafo desliza la tarjeta por su cuello aún suplicante.

Participación

Dentro de su grupo de amigos podemos contar un descuidado revolucionario

-       –   ¿Pueden creerlo? ¡El primer matrimonio! – Protestaba y al tiempo golpeaba la botella de su cerveza contra la mesa – El primer matrimonio de alguno de nosotros.  Y el muy desgraciado nos manda una tarjeta de participación. De participación ¿Quién se invento esa maricada? Mejor no nos hubiera mandado nada.

Un sabelotodo sin esperanza

-      –   La verdad. Creo que es un invento reciente. – Y su ceño tomó semblante de  experto – Aunque podrían estar estrechamente relacionadas con los comunicados en los que los señores feudales anunciaban sus nupcias.

-         – ¿Y el güevon éste ya se cree señor feudal? – Y esta vez bebió de la botella.

Un posible afeminado

-          – No me gusta nupcias, eso suena retro. Mejor veamos que es lo que vamos a comprar de la lista de novias – Terminó diciendo mientras que con un gesto todavía impreciso lleno de plumas la mesa.

-          – ¿Éstas loco? A ese cabrón no le vamos a comprar nada.

Un economista sin remedio

-      – Él había dicho que no le iba a alcanzar la plata – Dijo y se frotó los dedos de la mano derecha como contándola. 

Y un conformista declarado

-          – A la hora de la verdad es mejor no ir – Llevándose la cerveza a la boca se calló

-          – Si. Es mejor que no nos invitaron. Porque si llegó a ver a esa modelito no me aguanto. No me aguanto.

Todos ellos recuerdan el día que Andrés la presentó. Esa noche, como acostumbraban hacerlo, se encontraron antes de buscar donde tomarse las cervezas, en una barcito de los que rodean el Parque Lleras. Él ya les había dicho que era una modelo y ellos no le habían creído, en medio de risas le dijeron “como no, toda novia es una modelo”. Esa noche El Che, Einstein, Juan Gabriel, John Nash y Jakob vieron una musa. Andrés subió por las escalas para ubicar la mesa en la que se encontraban, ellos levantaron sus cervezas para que los viera. Detrás de él y tomando su mano, la modelo.

Y es que si, existen diferentes tipos de modelos, están las delgadas e infinitas como Giselle, las bajitas voluptuosas como Jennifer, y las fibrosas de talla media que están entre una fisicoculturista y una deportista amateur como Madonna, y además están aquellas que no son de aquí ni son de allá, es decir, la Natalia de Andrés. Algo así como una trigueña alta de culo mestizo, brazos firmes y tetas entre confortables y discretas.

-        – Ellos ya nos habían dicho que la lista de invitados estaba hecha que sólo había espacio para cincuenta – Dijo sin esperanzas Einstein

-      – Es que si uno hace el matrimonio donde ellos lo van a hacer, la plata no alcanza, ni para uno, ni para los invitados – Planteó John Nash

-      – Pero si no hay espacio para los amigos. A mi no me parece una cosa diferente a un traidor – Sentencio luego de tragar el trago de cerveza que tenía en la boca y continuó – Me siento tan excluido como cuando los Judios lo estaban.

-          – De hecho aún lo están – Dijo Einstein.

-          – ¿Quien va a negar que los mejores años de nuestra vida los vivimos juntos? – Acertó a preguntar Jakob.

-          – ¿Y quien va a impedir que mate a ese Hijueputa? – Dijo El Che

-         – Yo no sé. Pero el vestido va a estar divino y la novia preciosa – Le respondió Juan Gabriel. Porque para él también era una musa.

-          – El amigo por el que me rompí las pelotas en el colegio, con el que mochilie por la costa, fuera de que se va casar no me invita el muy desgraciado… Conocen una vieja bonita y olvidan la causa, que tristeza. Que tristeza.

Las cervezas iban y venían. El Che ya se había tomado como cinco, y mientras que Einstein, Jakob y John Nash llevaban cuatro Juan Gabriel llevaba seis. En el aire la promesa de una fresca noche. Ellos tenían su preferencia por una mesa en particular que desde la terraza del bar les permite observar, sin muchas incomodidades, las mujeres que aguardan ser encontradas. Manteniendo las proporciones el casting por lo general esta entre un Desfile de Victoria’s Secret y uno de Leonisa.

– Falta una semana para la boda y habían acordado encontrarse ese día, antes de recibir la tarjeta de participación, para terminar de concretar la despedida de soltero de Andrés.

-          – Yo ya había comprado la guayabera – Dijo Jakob sin rastros de reclamo.

-          – Ni que fuera la puta hija del presidente. ¿Y saben que? Nos vamos a tomar unos rones.

-          – Nos hemos ahorrado lo del regalo, lo de los trajes y lo del viaje – Dijo Nash haciendo cuentas.

-          – Y lo de la puta despedida de soltero. Que ni sueeeeeñe

-          – Pero si ya contratamos a la vieja – Dijo Nash

-          – ¿Y qué? Dejemos así que yo pago y me la como – Y El Che iba sirviendo el ron.

-          – Yo si nunca pagaría por eso, esas cuentas no me cuadran, el motel, la comida, el transporte y la vieja.

-         –A mi no me importa.

-          – ¿Y si resulta bien fea?

-          – Pues por lo menos buena si esta.

-          – ¿No te llegaron las fotos? Se las envíe por correo.

-      – Dejemos así y no se preocupen. Porque como dice el tango: el hombre para ser hombre no debe ser batidor.

-          – ¿Entonces? Ni un regalo

-       – Por mí que se meta esas tarjetas por el culo – Y mirando a Juan Gabriel – ¿Deme el número de la vieja? Habíamos quedado para mañana, ¿Cierto?

-          – Si, para mañana.

-     – Pues, se le adelantó el diablo a esta belleza. Muchachos, hablamos. Y si ese pendejo pregunta por la despedida de la que hemos hablado desde el bachillerato, que se olvide.

El revolucionario puso en la mesa el dinero que creía le correspondía de la cuenta, cogió la botella de ron, que ya estaba en la mitad, y se fue. Juan Gabriel espero un momento, termino su primera cerveza y pregunto.

-          – Muchachos, ¿Ustedes están de acuerdo con él?

-        – Pues yo sólo sé que es la única forma de que Andrés aprenda. Porque si va a vivir por el resto de la vida con la modelito tiene que abrirnos espacio a nosotros.

-         – De todas maneras podemos decir que la culpa fue del Che y nos ahorramos una plata. Hablando de todo ¿Por qué le diste al Che el número de una casa si todo fue por celular?

-        – Yo creo que las cosas no son así. Cuando cada uno de nosotros encuentre la que lo complete, estarán de más todas las otras cosas.

-    

Lejos ya del bar. Nuestro revolucionario amigo ya había encontrado un lugar más tranquilo. Nunca pensó que el mejor de sus amigos le haría pasar tan mal rato, porque aunque no le gustarán las bodas hubiera dado lo que fuera por acompañar a Andrés en el altar dando ese si definitivo, como lo son casi todos. El celular del Che fue hasta su oído y la voz de ella se escuchó al otro lado de la línea.

-          – Cambio de planes, Princesa. El día de mañana serás sólo mía.

-          – ¿Ernesto?

-          – ¡Natalia!

Postales

Hace ya mucho tiempo que reposa sobre mi escritorio el retrato en el que mi hija y mi esposa ríen sin hallar alivio. Es esa misma foto la que me recuerda por qué trabajo y no debo renunciar a continuar. Sin embargo, es ahora, cerca de una reunión definitiva con mi jefe, que el consejo que me dio mi abuelo cuando joven tiene más valor que ningún otro, "viva mijo. Que vivir es lo que queda… Los recuerdos son los únicos que lo acompañaran mientras trabaja". Y sí, abuelo, he procurado vivir, he acumulado tantos recuerdos que aún no he comenzado a repetir ninguno, y son en definitiva lo único que me permite superar con estoicismo la presión extenuante y el transcurrir monótono en esta pequeña oficina.

Nunca he salido del país, pero de él ya lo conozco casi todo, incluso aquello que nadie se atreve conocer, he recorrido sus paisajes con la calma y la prudencia que dan los caminos sin pavimento, he sentido la tierra aferrarse a mis botas, los mosquitos colgar de mi barba y la lluvia bendecir mi cansancio.

En un sinnúmero de ocasiones, mirando la copa de algún frondoso árbol, cierro los ojos extrañando las tierras libres, lozanas y vírgenes en las que me he dejado cautivar por el mundo. Y me aferro a esas imágenes, aprieto con fuerza los parpados, y los recuerdos se arremolinan en mi mente. Sólo escuchar vibrar las hojas me hace recordar alguna brisa refrescante; y el trinar de algún pájaro urbano algún remoto paraje. No quisiera abrir los ojos, no quisiera bajar mi cabeza para descubrir la oscura realidad que nos hemos fabricado y de la que ahora soy víctima y cómplice.

-  - ¿Segura que quieres a tu lado un hombre común? – Le pregunte a Daniela, como proponiéndole matrimonio.

-        -  ¿Común? – Dijo con ironía – Ojalá nunca lo seas.

Junto a la alegre fotografía hay otras. No es que mi oficina sea grande sino que hay pocos papeles y mi computador se convirtió en un portátil. De hecho el que los equipos sean más pequeños les ha permitido a las corporaciones hacinarnos. Bueno aunque siempre lo hemos estado. A mi lado, con sólo un tamborileo de mi bolígrafo, en formación tesela, cinco personas: mis compañeros, con quienes comparto el mismo nivel en el organigrama. En un cubículo con división piso techo, en vidrio templado, cuyo único beneficio no es propiamente que su oficina se mantenga bien iluminada: mi jefe.

Gabriel, está frente a mí, un veterano de mil batallas, veinte años en la compañía, paciencia y dedicación, cinco años lo separan de su retiro. Tal vez el único que me da ejemplo y me motiva a continuar. A la izquierda de él, es decir a mi una, Viviana, una joven emprendedora, dinámica y atrevida, con sus firmes piernas conquistará el mundo, su novio está por pedirle matrimonio. A la izquierda de ella, es decir a mis dos, y como podrán darse cuenta estoy dando la vuelta, Jaime, cinco años en la compañía, el tonto con suerte, aquel que haciendo caso de cuanto mensaje de superación personal sale por ahí ha logrado ascender en la vida. Y a mi lado derecho, al izquierdo de Jaime, a las doce de Lina, a las once de Gabriel, Felipe, ingresó conmigo, tres años en la compañía, hemos compartido la misma suerte, su interés sin límite por las mujeres lo ha convertido en un ambicioso, ninguna de las que ha compartido con él la cama ha logrado atraparlo.

Y mi jefe, a mis seis, 15 años en la compañía. Tipo alegre, que no destaca precisamente por su derroche de humildad y cuyo mejor discurso motivacional es: “aquí hay plata para todos, su sueldo puede ser del tamaño de sus intereses, y no se preocupen que nosotros, ponemos todo”.

En los otros cinco pequeños portarretratos se dejan ver unas diminutas fotografías. Todas ellas un recuerdo, podría decirle con orgullo a mi abuelo. La más antigua de todas, una que tomé desde una champa, al Río Tamaná y a las montañas cubiertas de selva que lo rodeaban. Las gotas producto del corte que hacíamos en el agua con el bote, alcanzan a verse. Era sólo el comienzo del viaje. Luego de treinta y seis horas de camino aún nos faltaban otras doce para concluirlo. Las innumerables fuentes de agua, sus colores y matices, los persistentes arboles, las mochilas que cuelgan de ellos y el humilde sentir del pueblo afrocolombiano, dueños de toda la riqueza, son los sentimientos que se mezclan al verla.

Gabriel aspira retirarse pronto, muy a pesar de su edad, pues estaría por debajo de lo establecido por la ley. Sus aportes extraordinarios a la entidad de pensiones y cesantías le permitirán cumplir su propósito. Anunció en una reunión que en cuanto su primer hijo se gradué de la universidad, tiene planeado irse. Tiene dos hijos, el mayor está en once, y la verdad no creo que sea capaz, voluntariamente, de presentar su renuncia.

Una playa extensa y solitaria. La selva que intenta cercarla, una pequeña cabaña a lo lejos y en primer plano, una mujer con unos provocativos cortos blancos y el sostén amarillo de su traje de baño, su piel de nácar soleado diría Neruda y sus pies que sumergidos en la arena esperan la siguiente ola, es lo que hay en otra de las fotografías. De ese viaje al pacífico, las largas conversaciones con quienes desde el interior encontraron un refugio y decidieron quedarse. Bueno, y la aventura con la mujer de los cortos blancos.

Unas cervezas sirvieron esa vez para escuchar de uno de estos ermitaños modernos.

-         - ¿Cómo es que te llamas?

-         -  !Alejandro!

-         -  Escúchame Alejandro. Cuando extenuado llego a mi cabaña y puedo beber del nacimiento que de allí brota – dijo mientras sus manos simularon que recogían agua como de una canilla o pluma y se la llevó a su boca y, tal vez, por los efectos producidos por la inestable luz de las llamas de la fogata, vi que el agua se deslizaba por su cuello hasta el pecho para mojarle la camisa. – Me siento todo un rey.

Y continuó.

- Esos hombres ricos de la ciudad que deciden regalarle a sus hijos un carro, una moto, están en un error. Yo le daría a mis hijos dos hectáreas de selva con una fuente de agua y les diría “es lo mejor que puedo darles”.

Bueno y ya les hable de las piernas de Viviana, yo conocí una mujer con mejores piernas que ella, una patinadora, una mujer libre. No sólo la foto en la que en una quebrada cristalina, y sin nombre del Amazonas, lava el cabello de las pocas niñas indígenas que la dejaron hacerlo, mantiene fresco su recuerdo en mi memoria. Hay un jabón, un shampoo, no sé, en ciertas mañanas en las que estoy cerca de una mujer que utilizó ese mismo ingrediente para ducharse, el aroma me transporta a la cama que compartimos en la selva mientras el tiempo se ralentizaba. Ella era para mí lo que yo soy para Daniela, un aventurero.

Era en medio de todos esos sentimientos encontrados cuando apareció en mi vida Daniela, ella y yo concertamos la decisión que hoy, irrevocablemente, transmitiré a mi jefe. Creemos, que este es el momento justo para asumir nuevas responsabilidades, arriesgarse, obtener de la vida eso que anhelo. Y yo estuve de acuerdo. Lo curioso de todo es que al inicio ella se enamoró de mí por ser diferente, por tener siempre la misma camisa, por dejarme crecer la barba, por parecer un perdido. Fue sólo después, al graduarme de la universidad, que tuve el valor de preguntarle si quería compartir su vida con un hombre cotidiano y así fue. Ahora, por más que lo intento, las vacaciones no bastan, siempre presente, la sombra amarga del regreso. Y el tiempo que no da espera.

Desde un caballo tomé la siguiente foto. Recorríamos la parte baja del Nevado del Ruiz, el nublado bosque fue abriendo lentamente paso al sol que iluminó el cañón para exhibir con beneplácito las esbeltas palmas de cera que de pie retan todas las teorías. Fue justo en ese instante en el que mi cámara capturó el verde, que oscuro por la humedad se revelaba fértil. Y ni mejor decirles lo que opinó Jaime de ella.

Y por último la foto que causa la envidia de Felipe. Cargando un mojito en la mano, de esos gigantescos y coloridos que sólo en Andrés Carne de Res saben hacer, estoy yo, abrazando a Daniela unos días antes de casarme con ella. Esta hermosa, su falda desafía el umbral de lo posible, yo tengo la barba que la libertad me permitía tener y detrás de nosotros el diablo y a nuestro lado unos angelitos, sus arcos y sus flechas.

- Con todo respeto Alejandro – dice Felipe mientras traga saliva – Esa Daniela… esa Daniela.

Yo no digo nada, pero me quedo pensando en esa noche y me digo a mi mismo… Esa Daniela.

Sólo unos pasos me separan de mi jefe. Quisiera tener la certeza de que aún hay lugares en este mundo que nos recuerdan lo que somos. Y que aún es posible para mí hallar el río del que brota el agua que da la inmortalidad.

       - Jefe… ¿Puedo entrar?

            - Sí, Alejandro. Precisamente…

Pienso en que ya no importa.

- Toma asiento – Me dice él, y con la mano me indica cual silla tomar. Como si yo no supiera.

Pienso en que ya tuve todas las oportunidades. Las suficientes como para no comenzar a repetir recuerdos.

       - ¿De qué quieres hablarme?

Mi hija crece rápidamente y serán para ella el agua y la tierra.
- Jefe… Quiero aceptar el ascenso.